Vishnu

Todo el océano de sus sueños cabía en un vaso. Cuando se removía en alguna pesadilla, el oleaje le mecía hasta que volvía a dormirse.

Es un vaso de agua lo que ofrecen las vírgenes a los viajeros cansados que llegan a la ciudad eterna.

Sobre el agua revolotean las luciérnagas, pero tú, abeja, vas directa a la flor. Después de beber de la flor del limonero, te fuiste enseguida a besar flores más dulces. Ahora entiendo que nunca beberás agua salada ¿Para qué tanta miel, abejita? ¿A qué dios vas a ofrecer flores tan secas?

Mira Bai: Poeta mística de Rajastán

darasa binu dūkhaņa lāgai naina|
jaba se tuma bichure prabhu more
kabhum na pāyau caina|
sabada suņata merī chatiyām kāmpai
mīțhe lāgaim baina|
biraha kathā kāsūm kahūm sajanī,
baha gaī karavata aina|
kala na parata pala hari maga jovata,
bhaī chamāsī raina|
mīrā ke prabhu kaba re miloge,
dukha mețaņa sukha daina||

Me duelen los ojos de no verte.
Desde que te fuiste, mi Señor,
no encuentro paz ni descanso.
Como si me hablaras ahora mismo
resuenan tus dulces palabras en mi oído.
¿A quién puedo contar mi nostalgia, amiga?
La herida es incurable.
Hari, te has ido tan lejos,
cada noche es tan larga como medio año.
¿Cuándo volverá Mira a ver a su Señor?
¿Cuándo se acabará su pena y empezará su alegría?

Ella cultiva medusas

Consumida la certeza solo queda
el no quedarse
el más allá del hacia,
de esa transparencia
a punto de olvidarse
a un paso de ser invisible
que hiere con su inconsistencia
los corazones de los que carece.

Morfología

Existencia
Consistencia
Insistencia
Resistencia
Persistencia

Que no inventemos nunca la palabra "desistencia".

El polvo

La noche está al asedio
en la silla frente a la puerta
esperando.
No a mí, que llevo aquí todo el día
mirando el polvo posarse
acumularse en los muebles.

Se limpian cada día, pero éstos
se ajan, llega la polilla,
se tiran y se compran unos nuevos,
pero el mismo polvo los contagia,
el mismo cansancio del aire.

Mi pelo está lleno de polvo del camino.
Huele a tierra, sal y aceite.
¿Me dejarás morir sola?
¿Vendrás a ver mi extinción
como todas
lenta e inexorable?

Aun quedan muchos años, no pensemos
ahora en eso, pensemos en el polvo,
en cómo lavarnos el pelo, o en cómo
untarnos en cenizas.

Ser caracola

Caminamos

versos azules murmuran sobre nuestros pasos
vienen de nuestros bolsillos
                                  de nuestras manos
de las caracolas en nuestros bolsillos
                                  en nuestras manos

Los versos nos penetran

Todavía no entendemos el misterio del mar
ni lo entenderemos nunca.

¿Quién querría ser estrella?
Las estrellas no cantan.

Pero
Oh, ser caracola
cantar versos azules
ser acariciada
ser desgastada por el mar
poco a poco, hasta ser
grano de arena
parte de la playa.
¿Quién no querría ser caracola?
¿Quién no querría cantar versos azules?
¿Quién no querría ser grano de arena y escuchar siempre el sonido del mar?