Ella cultiva medusas

Consumida la certeza solo queda
el no quedarse
el más allá del hacia,
de esa transparencia
a punto de olvidarse
a un paso de ser invisible
que hiere con su inconsistencia
los corazones de los que carece.

Morfología

Existencia
Consistencia
Insistencia
Resistencia
Persistencia

Que no inventemos nunca la palabra "desistencia".

El polvo

La noche está al asedio
en la silla frente a la puerta
esperando.
No a mí, que llevo aquí todo el día
mirando el polvo posarse
acumularse en los muebles.

Se limpian cada día, pero éstos
se ajan, llega la polilla,
se tiran y se compran unos nuevos,
pero el mismo polvo los contagia,
el mismo cansancio del aire.

Mi pelo está lleno de polvo del camino.
Huele a tierra, sal y aceite.
¿Me dejarás morir sola?
¿Vendrás a ver mi extinción
como todas
lenta e inexorable?

Aun quedan muchos años, no pensemos
ahora en eso, pensemos en el polvo,
en cómo lavarnos el pelo, o en cómo
untarnos en cenizas.

Ser caracola

Caminamos

versos azules murmuran sobre nuestros pasos
vienen de nuestros bolsillos
                                  de nuestras manos
de las caracolas en nuestros bolsillos
                                  en nuestras manos

Los versos nos penetran

Todavía no entendemos el misterio del mar
ni lo entenderemos nunca.

¿Quién querría ser estrella?
Las estrellas no cantan.

Pero
Oh, ser caracola
cantar versos azules
ser acariciada
ser desgastada por el mar
poco a poco, hasta ser
grano de arena
parte de la playa.
¿Quién no querría ser caracola?
¿Quién no querría cantar versos azules?
¿Quién no querría ser grano de arena y escuchar siempre el sonido del mar?